Eles queriam à força que eu criasse um álibi, queriam à força ir para casa e acabar com aquela história, dizer que tinha sido “morte instantânea”, ou assim, mas eu não estava para inventar, estava ali para dizer a verdade toda e somente a verdade, nem mais uma letra. O juramento tinha sido feito, como nos filmes, podiam ir buscar um detector de mentiras se lhes desse para esse lado. “E foi depois disso que estive com ela, uma hora mais tarde, talvez.” A cara do meu inquiridor não deixava enganos, quase que se podia ver um pingo de mostarda a arrastar-se pelo nariz afora, como se eu estivesse a dizer alguma barbaridade, a discordar do seu raciocínio só porque não tinha mais nada para fazer. A fúria acordava-lhe o pescoço e mudava-lhe a cor das veias, causando-lhe um engarrafamento mesmo ali no cruzamento do juízo. Eu não lhes pedi o que quer que fosse, chamaram-me para depor e era isso que estava a fazer. Não estava a querer distorcer os argumentos que já estavam definidos, nem nada. Factos verídicos, o que fiz, o que não fiz; o resto, o que ficou por fazer, já não era para ali chamado.

“Homem, isso é impossível, às sete e meia foi a hora a que ela desapareceu!”, e estendeu-me para a mão uma folha cheia de arabescos, onde se encontravam descritos, numa linguagem tauromáquica ou vinícola, uma série de dados técnicos, eram as análises feitas pelo departamento de medicina legal. Depois uma resma de fotografias, o chão, uma repetição de vários ângulos de um espaço semi-circular traçado a giz. Sem corpo nenhum. Compreendi que me queria explicar que aquele era o local onde se deu o sumiço. Realmente no meio do traço, numa parte mais escura da calçada, depreendiam-se os restos do que poderia ter sido uma fogueira. Testes de carbono e ADN eram as provas mais válidas e não deixavam margens para dúvidas. Era daí que lhes vinha a irritação. A vontade de me devorarem à chapada. E não deixavam de ter razão, a pessoa era a mesma, não dava para haver enganos. Física e química numa folha de papel. Numa imagem. Nas fotografias da morgue. Aqueles olhos despertos para tudo o que os rodeava falavam por si. Estavam lá na fotografia, estavam lá como os vi, estavam lá como eles os descreveram. Sim, era a mesma pessoa. Mas não às sete e meia.

Repeti-lhes de novo. Essa parte do relógio, desta vez com indizíveis pormenores, e os eventos que se seguiram, que faziam parte do fragmento em que eles não acreditavam. E quando lá chegava eles começavam a coçar-se à minha frente, quase que se despiam, e a espumar da boca, enjoados de todo. Com sarna. Não podia dizer mais, nem dizer mais alto, nem dizer com os meus olhos mais abertos; as mãos fechadas, murros na mesa, ou usando uma série de sinónimos ou uma linguagem metafórica. Foi isso. Aconteceu. Tudo para lá da hora do rapto ou como lhe querem chamar. Combustão humana espontânea, se quiserem. Nem sei porque é que foram dar com esse minuto, essa certidão. Ainda lhes perguntei sobre o fuso horário, em que hora viviam, mas nem isso me valeu. Eles sabiam muito mais do que eu.

E o que foi? Subimos a rua, enganámo-nos no caminho, voltámos para trás, subimos por outro lado, descemos, e eu a criar sempre uma nova imagem, a cada passo, uma imagem de escreve/apaga. Uma imagem que assim que era vista, era apagada. Com novos nódulos, novas cores, novas fórmulas. E era isso. O tempo não contava, o tempo meteorológico. Dez, onze, onze e meia. Meia noite. Os espaços iluminavam-se à nossa passagem, as mesas, onde nos sentávamos, enchiam-se de luz. E não era preciso dizer tudo, bastava o ver; o abismo de um olhar profundo que não se agarrava. Ia e vinha. Ia e vinha. Ia e vinha.

O que foi? Não sei bem. Acredito num mundo de sonhos. Acredito em histórias de fadas e duendes. Em sapos e em príncipes. Perco-me nessa virtualidade do sonho onde tudo se faz. E depois perco-me. Dentro do meu mundo fantástico que se abre durante o sono há sempre alguém que não me deixa andar. Por exemplo, o dono de uma tasca, um bar numa viela escura, onde vou sempre, não me deixa beber a partir de certa altura. Nos meus sonhos esse homem acha que se bebo mais fico louco. E ele não me quer assim. Tem esperança que algum dia todo eu me transforme e chegue lá.

E era isso que estava a tentar explicar àqueles outros homens que envergavam a mão da autoridade, e dizer-lhes que aquilo não era sonho nenhum, que o que aconteceu, aconteceu do lado de cá. Uma história a sério, não era uma pena a voar dentro de um livro, infestado de dragões e unicórnios e outros bichos fantásticos, no mundo em que acordamos e que percorremos. Sim pode ter desaparecido, pode alguém ter feito uma fogueira nesse mesmo sítio e ter-se deixado ir pela rua acima. Mas não naquela hora, não no momento provado pela realidade dos factos. Não no momento em que eu estava na casa de banho da livraria a aliviar-me da pressão urinária. Era só isso que lhes queria fazer entender. O resto não importa. O resto que se lixe. Só a verdade interessa.

[Publicado no jornal Hoje Macau em 8 de Julho de 2010 • Versão adaptada de um texto de Ring Joid de 2006 intitulado "Pistola Viciada"]

* Quoyle é a personagem principal do romance de ‘The Shipping News‘ de E. Annie Proulx. Na verdade, este nosso amigo estava só a querer telefonar para dentro de um livro.

[Memória Indulgente #6 • Publicado no jornal Hoje Macau • 18 JUN 2010]

Estamos numa recebedoria das finanças. Uma vinheta da superintendência governamental. Começa assim.
- Vai lá acima! Foste seleccionado.
- Seleccionado?
- Sim, para a comissão do urso!
O material não é muito bom e a imagem devia ser a preto e branco mas tem uma coloração estranha como se na realidade fosse a cores e tivesse um filtro para daltónicos. Por isso, cada um dos intervenientes aparece com um brilho distinto, um com um silvo fosforescente, que vem como um tiro, e o outro com um tom púrpura, que lhe dá um ar de fantasma. Não sei se é problema do emissor ou do receptor, na requisição deveria estar outra coisa, mas pelo caminho há sempre alguém que mete a mão ao bolso. Às vezes vou para casa a pensar que o problema é meu.
Mais à frente.
- Não dizes nada?
- Que queres que diga?
- Foi uma fortuna ter-te saído a ti. Não te mexes?
Não se mexia por causa dos nervos. E a razão só a descobri mais tarde, depois de investigação prolongada. Na realidade, tinha percebido U.R.S.O., a sigla de um organismo que sempre pensou só ter existência nos seus sonhos ou nos livros aos quadradinhos, e ficou perplexo, com um certo medo em saber o que o esperaria lá em cima, no andar do conselho administrativo.
Para descortinar o que era o U.R.S.O. tive que seduzir uma data de gente para que me desse acesso a documentação privada, mas isso conto depois. Depois da desilusão, que veio logo a seguir.
Gosto das coisas perfeitas, nada é ao acaso, e quando se me mete uma na cabeça levo-a até ao fim, custe o que custar, até àquilo que mais ninguém repara, mesmo que demore um século. E acabo sempre por ser bastante criticado por isso. Assim foi fácil colocar os telemóveis de ambos sob escuta, o parágrafo seguinte veio por SMS numas horas extraordinárias que fiz na brigada das mensagens pedidas.
“Fds meu! afinal eram ursos e nao URSO!”
Nessa altura já eu tinha encaixado um GPS no automóvel de cada um, mesmo em casa sabia por onde é que eles andavam, tal era a obsessão.
O prolongamento do enredo foi então apanhado num engarrafamento de trânsito numa via algures na cidade. Tive de mandar o filme para alguém que decifrasse a leitura dos lábios. Mas hoje em dia consegue-se tudo, na Suíça ou mesmo aqui ao lado. Estava a chover por isso foi um pouco mais caro.
- Eu não te enganei, o urso, toda a gente sabe o que é? Mas conta-me como correu.
- Ao que parece é por causa de uns ursos, foi o que percebi. Ursos para aqui, ursos para ali. Assim que soube que era isso desinteressei-me pelo assunto. Não sei mais nada, não te posso dizer mesmo que queira.
- Desinteressaste-te? Mas tu tiveste uma sorte dos diabos. Sabes quantas pessoas queriam fazer parte disso?
- Não, quantas?
- Só nos nossos serviços para aí um milhão. Nem imaginas a inveja assim que souberam.
A história do U.R.S.O é a seguinte. No ano 27 AC, um grupo de pessoas, de origem indefinida, maioritariamente celtas desavindos, aborrecidos com a vida, decidiram juntar-se em certas alturas do ano para debater a natureza humana e encontrar caminhos para uma existência superior. O nome vem do Latim e quer dizer Uma Rede Sem Ordem. Não tinham indumentária, nem ritos especiais, nem grandes lengas-lengas. Não provavam vinho, nem muito menos o cuspiam de seguida. Acreditavam no Homem, na Natureza e na sua fusão como poder criativo e inspirador, e o que os regia era um simples tratado de astronomia. O fluxo do Sol. As fases da Lua. O breviário das estrelas, e as suas reproduções no céu. As águas e as marés. Tudo como marcadores de uma postura mental. Uma orientação. De tempo e de espaço. E um desejo imenso de fazer melhor, pelos que sobreviriam. Pelo futuro.
Segundo reza a lenda, estamos a falar de uma individualidade onírica, esse documento, encontrado séculos depois numa ermida ostrogoda, viria a ser a base de muitos manuais sagrados, como a Bíblia e o Aldrabão, que viriam a incentivar muitas das religiões dos nossos tempos. Nos pensamentos mais nobres desta criatura de tez transparente, funcionário público dedicado, essa trama ainda hoje subsiste, engrandecida por um universo vigoroso, e a que qualquer momento despertará, para o bem de toda a humanidade e de todos os seres vivos.
Ainda hoje lhe faz confusão os adjectivos que dão aos países, acatados às amarras de alguma religião. E quando, por castigo, houve a “Indonésia é o maior país muçulmano” fica meio desvairado com vontade de apertar o nariz a alguém. Em discussões acaloradas no café refuta toda a sua descompostura, “antes de ser rapaz ou rapariga os bebés já têm uma etiqueta”, como se viesse tudo escrito na ecografia. E por vezes ainda pragueja como quem larga um palavrão dizendo “virgem santíssima!”
E o que o desvia, e o acalma, é o seu pensamento no U.R.S.O., a imaginá-lo a rugir nos confins do tempo, quando os anos ainda não eram anos. A fazer contas de cabeça, a meditar como é que o monge cita, Dionísio, o Exíguo, se pôs a calcular a data da Páscoa cristã e de repente se estava no ano 527. Incrível como o cosmos muda. E antes disso? É tudo de ouvir falar. Como o Rei Herodes, contemporâneo de um certo Cristo.
Muito à frente, no ímpeto da muralha do tráfego, no que restava da câmara 1111.
- Vais andar a passear. És uma pessoa importante agora. Não podes pisar o risco. És um observador. O olhar do povo.
Dizia-lhe o amigo, enquanto arrancavam e o burburinho viário reocupava o óculo da câmara. Ele com certeza ainda a matutar na obliteração nazi e seguramente a dizer para o amigo, de olhos vagos, “e os Judeus são porventura alguma raça?”
De vez em quando cruzo-me com eles na rua. Se os vejo ao longe atravesso a passadeira e fico junto a estes dois amigos, como se fossem as únicas pessoas que verdadeiramente conheço e em quem confio. Já sem a cor lima e lilás que os caracteriza na imagem mas ainda com alguma peça de roupa a condizer.
No outro dia apanhei uma conversa ao telefone. Uma chamada internacional.
- Sabes, hoje abri os ouvidos e fiquei todo o dia atento.
- Sim? Conta, o que se passou?
- Alguém disse que os ursos deviam ir para a assembleia. Que deviam arranjar lá um lugar e fazer umas obras de adaptação. Não custava nada. Que eles são um assunto de estado e que deviam ser respeitados como tal.
- Não acredito!
- Sim e já estavam a atirar ideias para o ar de colocar dois botões enormes no tampo das mesas para que eles pudessem pressionar!
- Para pedir comida?
- Não! Para votarem as leis. Dizem eles que isso é o verdadeiro exemplo de democracia.
- Incrível! E o que disseste tu?
- Não disse nada. Como sabes eu só vim para ver e no final produzo um relatório, é essa a minha função. Mas gostei da ideia. Finalmente fazem alguma coisa pela natureza. De qualquer modo já todos tinham aprovado essa resolução.
Fascinava-o a ideia de ter um U.R.S.O. a comandar os destinos de um povo. E, para além de se ver acordado no seu sonho, já era um bom começo e um exemplo grandioso para restituir o bom nome às nações.
Quanto a mim, que estou do lado de cá, é uma excelente ideia. Talvez me traga o desejado descanso. Terei outras vigilâncias para apreciar e sempre posso ir variando a minha indumentária. O meu rito.

[Memória Indulgente #5 • Publicado no jornal Hoje Macau • 12 JUN 2010]

O que nos diz respeito então? Se alguém comete uma falcatrua e consegue um negócio vantajoso, no limite de uma certa legalidade, mas ainda do lado de cá, isso decerto não diz respeito a quem está de fora. É um jogador e é apenas mais espertalhão do que todos os outros. É um vencedor no campeonato do seu belo pátio. Ponto final.

Há coisas que nos afectam colateralmente, que sobram de um elemento para o outro e que se arrastam até nós como as marés de um rio. A questão do trânsito, da poluição, a inflação, a eficácia dos serviços governamentais e por aí fora. O que há e o que não há na metrópole onde vivemos. O que devia haver para que essa cidade tenha letra maiúscula e seja considerada como tal e não uma aldeia em que as boas intenções muitas vezes não saem do papel ou da cabeça de quem as pensa. Aqui a humidade periodicamente ofusca as ideias luminosas de quem as produz e as coisas acabam por correr como a água opaca que vagueia por este domínio do Delta. Deixa-se andar. Ninguém vê, ninguém quer saber.

Mas há outras certezas que infectam directamente os alicerces de qualquer sociedade e que não podem ser deixadas passar em claro. O problema das instituições de saúde que são a força que nos protege, que deve estar sempre disponível ao nosso lado em caso de uma emergência, como segurança plena de uma civilização desenvolvida. E não o contrário, o receio pleno que aconteça qualquer coisa e não ter lugar onde ser curado. Depois há a questão premente da Justiça, ponto chave de qualquer estado que se rege pelo primado da lei e do Direito. A justiça, sim. Fala-se dela a toda a hora. O que é justo e o que não é. O que vale e o que fica.

Há coisas que não podem ser escritas de outra maneira. Uma delas é a realidade. Escreve-se com todas as letras e sem enganos. Existe dia após dia, sempre à mesma hora, mesmo sendo um martírio. Por um lado pune-se implacavelmente e de forma exemplar, o suspeito entra no tribunal já com a cama feita, por outro tapam-se os olhos e vira-se a cara para o lado. E o presumível suspeito pode não ser na verdade uma pessoa, é apenas o mecanismo de uma condição, uma peça estragada que se abandona sem espaço para aperfeiçoamento.

A justiça por vezes pratica um delito superior àquele que pretende condenar, evocando o juízo, essa causa nobre, para o fazer. Será que tem consciência do que faz? Será que consegue dormir à noite, descansada? Talvez não. Ou então, desatenta das suas acções, vive tranquila na ignorância de uma posição que não alcança. A virtude. Porque tanto pode assumi-la como pode em seu lugar praticar outro labor qualquer, e estar noutro campo dissonante, como se a posição da justiça fosse análoga à de um cabeleireiro ou de alguém que pinta as unhas. Como do mesmo modo se confunde um médico com um taxista. Mesmo aqueles que acham que fazem o bem muitas vezes estão equivocados e no que lhes podia sobrar de humildade e de desafio, para com isso puderem aprender, perdem-se na arrogância e na insensibilidade que por vezes têm em excesso. Para alguns o destino já está traçado.

O caso de Luís Amorim, passados três anos sobre os acontecimentos sombrios que levaram a vida desse estudante da Escola Portuguesa de Macau, estão de novo a fervilhar no ar. E por quanto tempo? Quanto tempo até que alguém lhe ponha uma tampa em cima e o atire de novo para um canto, inanimado?

Partimos do primeiro ponto. O jovem português foi encontrado sem vida na via sob a velha ponte Nobre de Carvalho no dia 30 de Setembro de 2007. De pronto as autoridades competentes emergiram ao local dando o vaticínio e resolvendo a história in loco. Sem mais. “O seu filho suicidou-se!”, como quem diz, de maneira indiferente, como se fosse a mesma coisa, “Olhe, suicidaram o seu filho!”, como se de repente esse termo se transformasse em verbo regular bem ao modo da língua maquista em que tudo faz parte de uma pequena peça de teatro, cheia de humor negro. A identidade toda de um povo toda em cima de um palco. Com palmas e gargalhadas.

E já está, esse é o fim da história. Para os pais do Luís é apenas o princípio de uma longa batalha solitária para o apuramento da verdade, que só agora, quase 3 anos depois, vê acender-se uma pequena luz bem lá ao fundo do túnel. Não se trata de obter a verdade mas, no mínimo, por todos os meios possíveis tentar compreender o que aconteceu, dando um passo que seja para lá chegar, memo que daí não se encontre um culpado.

A partir do momento em que as autoridades de Macau obstruem essa opção de imediato estão a obstruir a nossa cidadania, como se ela se movesse como um bate estacas e tivesse semelhante importância. E não se fala de uma só instituição fala-se de uma complexa rede organizada que incita para que o caso seja aglutinado pelo esquecimento. Uma ordem que vem de cima e engole qualquer coloração da verdade.

E pergunta-se, quem em Macau consegue, com um só movimento, controlar em simultâneo a policia, as autoridades judiciais, os oficiais mais graduados do ministério público, os técnicos de saúde que averiguam a precisão dos factos e ainda especialistas vindos do outro lado da fronteira que confirmam a veracidade dessa análise. E ao mesmo tempo, como se tratasse apenas de um interruptor, calassem de rompante a opinião pública com um silêncio de cegos. Quem tem esse poder? Ou quem por essas alturas se deixa controlar de tal modo?

Adivinha-se que é alguém para quem a vida de um jovem é um mal menor de uma figura muito mais complexa e viciosa. E nada que se faça a irá recuperar, ninguém vai trazer o Luís de volta e pode até acontecer que a verdade nunca venha à tona da água e fique para sempre enevoada por entre as mãos ímpares – ou os pés! – de quem cometeu semelhante acto. Mas se voltar acontecer, de quem é a culpa? De quem não preveniu, de quem esqueceu? De quem teve medo de trazer o assunto para o quintal, porque é sempre preciso manter as aparências? São tudo questões no ar que vão e vêm com o vento.

Mais questões. As autoridades portugueses presentes no território devem ou não questionar, devem ou não querer saber mais? Ou levadas pela harmonia das gentes, de uma terra que se diz de letra maiúscula, se deixam estar de leque na mão. À espera que chegue o navio para o regresso.

Se de um dia para outro os telejornais trouxerem de novo uma notícia idêntica talvez alguém volte a recordar o nome de Vítor Silva, levado à queima roupa em pleno dia e que não passa de mais um dos números da justiça por apurar e de quem hoje já ninguém sabe da história. E pergunta-se. Calamo-nos ou continuamos a falar? Acredito que muitos devem estar a pensar que talvez seja melhor baixar os braços e absorver o ar puro de uma terra que afinal é de fantoches e não se quer de outra maneira. Ou simplesmente fazer como essa personagem chamada Leocardo que diz as coisas e não dá a cara, por que a tem enfiada na areia. Preta.

E assim a vida continua.

[Memória Indulgente #4 • Publicado no jornal Hoje Macau • 28 MAI 2010]

Veja-se, agora, para que serve a comodidade desses instrumentos e a que distância estamos dessa mudança aparecer. Na realidade, e isto não é nenhum exagero, não estamos muito longe. Falta bastante menos do que o que levámos para aqui chegar. Diria mesmo que está a um passo de acontecer. Como o esticar de um braço, o abrir de uma janela, um engano a passar. O fôlego quente do ar que se solta dos pulmões. Um salto. É tão elementar como isso.

Usamos estas ferramentas diariamente mas o que são e como o fazem, embora seja visível o resultado, ninguém sabe bem. Ninguém sabe como é que uma imagem se estende pelos poros de um ecrã. Como é que evolui. Como ninguém sabe que fórmula química procede a clareza de um desenho no papel. O que quero dizer, é que o processo, desconstruído até ao último estado, é idêntico. E responde apenas a uma série de questões, um percurso para lá chegar, com dois tipos de resposta: sim ou não. O mesmo que zero e um. Preto ou branco.

Se calhar não me explico bem. Decisivamente este não é o melhor modo de dar início a esta história. Vou recomeçar. Não é uma história, por assim dizer. Mas pode ser que conte alguma coisa.

A memória, o objecto onde se guardam as recordações e tudo aquilo que causamos, não tem fim e por sua vez não tem espaço. Virada do avesso, a memória, temos o Universo, um multiplicar de infinitas galáxias, com os seus buracos negros e os seus irrepetíveis sóis. Os seus génios.

“Explique melhor, senhor professor”, dizem lá atrás. “Não estou percebendo”, é um aluno com um pouco de sotaque brasileiro, mas não brasileiro de todo.

Ora bem, um computador, uma memória. E agora?

Um dedo no ar na segunda fila. É uma aluna com ar eslavo, mas não totalmente. Ninguém aqui é por inteiro qualquer coisa. Dou-lhe a palavra.

“Eu sei”, diz. “Os computadores na verdade não existem. Nós vemo-los, fazemos uso deles para tudo o que nos é importante. E quem diz computador, diz outra coisa qualquer. Têm o seu volume, a sua cor, um leve aroma. Mas não são nada. São apenas algo que vemos e sentimos, pelo olhar, pelo tacto. Mas tudo se passa cá dentro!”, e chega o seu longo dedo indicador a uma das têmporas, como um pica-pau.

Não estamos numa aula. Não estamos em parte alguma. Caminhamos. E não está aqui ninguém. Nem brasileiros nem eslavos.

Não sei quanto tempo vai durar, a viagem até à terra natal. O campo torna-se cada vez mais amplo e mais disperso, mas a cada momento mais exacto e mais denunciado. Um fiel pasmo. Ainda brincamos às coisas. Os americanos brincam às guerras, os gregos brincam aos troianos e afundam-se na sua bancarrota como se mergulhassem no mar. Mas é apenas um jogo. Uma moeda que se enfia numa máquina-da-sorte e cai em voo controlado. Com o seu peso e a sua gravidade a redigir o resultado. É uma diversão. Não é a inteligência do Homem a trabalhar. Não é o que ele sabe fazer. Tanto faz, na verdade. O tempo gastasse, mas também o tempo não acaba. E o Homem pensa, mesmo sem pensar, que algum dia isto vai ser diferente. Vai ser muito melhor.

Agora não importa muito. Estamos nos primeiros minutos de jogo. Veja-se a grande China, por exemplo, é apenas uma história para crianças. Crianças de todo o mundo, com uns gatafunhos que não lembram ao diabo. Porque na realidade, se isto contasse, não era assim. As pessoas saberiam como reagir. Saberiam o que viria por A+B. Perceberiam que a fórmula do poder não é de todo convincente. Ou palavras como democracia, liberdade, independência, não são mais do que pequenos tratos. Uma manteiga que se barra no pão, e que se vai comendo às dentadas, devagarinho. Estão ali para iludir, para dizer qualquer coisa. Um embuste de uma mente que tem muito mais para fazer, que tem um largo domínio de reacção, tão colossal como qualquer universo, só que não está para isso. Ainda.

E alude-se a advogados, a administradores de ministérios, a acólitos. Mas que é isto, para que serve? Serve para se justificarem a eles próprios. A sua função, a sua proveniência. Servem como a areia da praia serve para dizer que aquilo é areia da praia.

“Senhor professor?”, reboliço na sala. “Então?”

Dentro de um computador existem umas peças. Uns encaixes. Há material físico de várias cores. Alguns deles dialogam com os outros. Uma pequena parte corrige os erros de tudo o que está lá dentro. Por dosagens matemáticas precisas. Que no díodo do seu composto rectificador, de sins e nãos, constroem o que vemos no monitor. Preto no branco. Um arco-íris. E é o que vemos em qualquer parte, átomos em choque por todo o lado, cheios de animalejos e de fórmulas tremendas, mas numa harmonia sem igual. Uma parede. A tecla de um piano. O olho azul, tão transparente, daquela rapariga bonita.

“É isso, não é?”, pergunto.

Mas no recinto já não está ninguém. Todos partiram para o recreio. Os seus pequenos confrontos. O copo de leite. A paixão assolapada. Os seus disfarces naquilo que lhes disseram para desempenhar. Hoje és policia, amanhã és um ladrão.

É simples. Esses zeros e uns que agora se espalham pelos discos duros dos engenhos informáticos vão transferir-se para o corpo humano e instintivamente para a natureza. Juntar-se-ão a tudo o que já existe. À larga população de protões, electrões e neutrões. E as pessoas, os animais, as coisas, vão sofrer essa modificação determinante para a proliferação da vida na Terra. Vão finalmente fazer aquilo para que estão aptos. Uma sessão de cinema não vai passar fora, mas dentro do olhar. Na orla do que perfaz a imaginação. Não serão precisos efeitos especiais, nem os milhões devorados na sua produção. Será simples. Eficaz, claro, vulgar. Os sonhos tornados peças de fruta.

Não se trata de nenhuma religião ou crença sem sentido, é a verdade, é o futuro que se apresenta em sintonia, e como prolongamento, de tudo o que fizemos até agora. Os tempos clássicos, a mitologia greco-romana, os egípcios e depois os árabes. Da Vinci e Einstein. Eisenstein e Qualquer Coisa que o Valha. A Maçã de Adão e a Apple. Tudo isso são estações, com as suas intempéries, os seus virtuosismos, que nos trouxeram até aqui, até este estádio inundado de gente.

Todos irão perceber que deus não existe, que isso tudo é uma parvoeira e apenas uma palavra. Que a felicidade e o sucesso são apenas uma fórmula, que o bem estar é como os dedos de uma mão. São cinco. Ou dez, conforme o ponto de vista. Um número. Uma coisa definida fácil de montar. Como o celibato ou a lucidez. Mas que no entanto se suplanta pela sua biodiversidade e,que na sua mais aprumada configuração jorra de prazer. Para sempre.

É isso que faz o Homem. São essas as suas capacidades. Tanta recordação. Tanta matéria testada. Tanto sangue em correria nas veias, o barco que parte e regressa ao seu porto, vezes e vezes sem conta, e no entanto parece que não querem aprender. Que não querem encontrar o mundo novo. Contentam-se com as Mil e Uma Noites e o Tom e o Jerry. Mas eu acredito que falta muito pouco, que está mesmo ao virar daquela esquina. É uma questão de dias. De luz. De escuridão

“E os números da taluda, senhor professor?”

Abro os olhos, só para ter a certeza. Na sala não resta ninguém. Nada de novo, portanto.

[Memória Indulgente #3 • Hoje Macau • 17 MAI 2010]

- Deus? É Deus que querem?
- Sim, é. – responde Mikkel.
- Deus não se mexe.
- Não se mexe? Como não se mexe? Tem alguma doença?
- Não se mexe, não se toca.
- Sim, não se toca, é Ele que nos toca a nós.
- Toca sim… – continua Anders, o filho mais novo, um pouco excitado.
- Deus não se muda, não se veste. Não tira. Dá!
- Dá o quê?
E nisto entra pela porta um homem com um ramo de flores. Eram para Karen, a empregada dos Borgen.
[baseado no filme "Ordet" de Carl Dreyer, de onde foi retirada a imagem]