John Keats was the latest born of the great Romantic poets, following Byron and Shelley. During his short life, his work was not well received by critics, but his posthumous influence on next generating poets was impressive. The poetry of Keats was characterised by sensual imagery and tempest desires. He died in Rome when he was twenty five.
Pelos gritos
O solo a dez metros de outro solo. Que treme à passagem do rodado. Alcatrão, ferro, coisas armadas. O uivo de um novo bicho que rasga o pequeno horizonte. Solavancos. O redor tempestivo, das festas. E a tua mão a voar sobre elas. Por entre a minha boca aberta.
Listen
Now, I couldn’t believe that in this very moment, faraway or here, someone isn’t thinking about me. I don’t think about it because believing just like that, there or here, any one may think about me, or believe in that tiny moment, that is thinking about me for some other reason in which I don’t believe, even thinking the opposite, will be a hard time.
Cascos de rolha
Não contar a ninguém. Não falar. Sobre a faixa invertida. Esquecer. Perder a lembrança. Apenas o marco abstracto, aqui. E a lonjura. Como um ponto perdido. Para voltar a um qualquer início. Não, voltar não. Ir. Por um breve instante. Ao primeiro degrau. E voar.
By Roberto Bolaño
My muse is following me, wherever I go or trail. She’s here ever, across this long night where years go by. Not caring about one or nothing, sickness or pain. And there’s no effort she makes to be just where we are. But Bolaño tells it much better.
Para sempre também
O Homem do Leme é uma personagem que nasceu algures. Já se foi. Um homem sem leme. Sem vela. Um homem que vai ao sabor do vento, mas sem o provar, sem poder ir com ele. Um vento que lhe diz tudo não dizendo nada.
A única forma de adormecer
Noite. Está escuro. Há um ruído no ar. Um elemento que indica a disposição do aparelho. Mais alguma coisa? Uma luz. Uma luz verde.
Último poema
O último poema escrito pelo poeta francês Robert Desnos no Campo de Concentração de Terezín, na Checoslováquia ocupada, durante a II Grande Guerra.
E não me ocorre dizer mais nada.
Velho caderno
A prenda só com umas luvas. Sem lhe tocar. Vontade nenhuma de saber o que era. E ninguém a perceber o que estava a acontecer.
Adeus
Conta até dez. Podes até fechar os olhos, até lá. Depois já sabes. Não há nada a perder. É preciso seguir em frente. Sempre.